Из очень раннего и очень осеннего творчества. О проходящем…

Летит листок безвременно увядший
С осенним листопадом и дождём.
И вспоминая год уже ушедший,
Он падает на мокрый чернозём…

Он помнит всё: рассветы и закаты,
Он помнит каждого жучка и червячка,
Он помнит как залазили ребята —
Скворечник прибивали для птенца

Летит листок с березы белоснежной,
Готовится к зимовью всё вокруг
Он был зелёный, яркий, нежный,
Но пожелтел и оторвался вдруг.

Кружит его так ветер безмятежно,
Что кажется – несёт его он вдаль,
Но лист тяжел, и должен он конечно
Упасть, как ни брала б его печаль…

Всё помнит лист, что было в его жизни
Как жаль, что у него короток век…
Не помнит лист, как по снегам на лыжах
По тропкам пробегал здесь человек.

Не помнит лист, как по весне проталой
Пришли к его березе сын с отцом,
Как бережно, с любовью зажурчала
Та струйка сока в круговерте вековом…

Всё сделал лист, что было в его силах,
Он долго мать-березу закрывал,
И кислородом лёгкие планеты
Он полной своей силой насыщал.

Летит листок безвременно увядший
С осенним листопадом и дождём.
И вспоминая год уже ушедший,
Он падает на мокрый чернозём…

(с) М.Ю. Козин